Als meine Mama Inge starb, war von ihrer Pflanze nur noch ein kleines Blatt übrig. Dieses kleine Stück Leben habe ich mitgenommen. Damals wusste ich noch nicht, wie viel es mir einmal bedeuten würde.
Ich gab ihm einen Platz bei mir, pflegte es und sah zu, wie es Wurzeln schlug. Aus diesem einen Blatt wuchs eine Pflanze. Mit jedem neuen Trieb wurde sie größer – und irgendwann konnte ich aus ihr sogar eine zweite ziehen.
Ich nenne sie „Inge“. So heißt meine Mama. Und so heißt nun dieses Stück Leben auf meiner Fensterbank, das mich mit ihr verbindet.
Jedes Jahr im November beginnt Inge zu blühen. Gerade dann, wenn die Tage kurz werden, der Nebel vor den Fenstern hängt und draußen so vieles grau erscheint, öffnet sie ihre leuchtenden Blüten. Ich bleibe dann oft einen Moment bei ihr stehen. Schaue auf die Farbe, auf die neuen Knospen und denke daran, dass all das einmal ein einziges kleines Blatt war.
Für mich erzählt sie von unserem Band der Liebe. Davon, dass etwas weiterwachsen kann, auch wenn ein geliebter Mensch fehlt. Dass Erinnerungen mit den Jahren neue Wurzeln in unserem Leben schlagen dürfen.
Meine Mama fehlt mir. Wie gern würde ich ihr zeigen, was aus ihrem kleinen Blatt geworden ist. Wie gern würde ich sagen: „Schau mal, Mama. Jetzt sind es schon zwei.“
Und wenn Inge im tristen November blüht, ist da neben der Sehnsucht auch eine stille Freude. Über das, was geblieben ist. Über das, was wachsen durfte. Über diese Schönheit mitten in der nebligen Zeit.
Aus einem kleinen Blatt ist so viel Leben geworden. Und mit jeder Blüte fühle ich mich meiner Mama ein Stück näher.
Simone Büngert – Schattenblicke
